Todos nosotros

 Ya no recuerdo lo que éramos antes de ser olvidados

 Posiblemente nos lo van a decir mañana

 La ciencia avanza a pasos de gigante

 Posiblemente nos harán más jóvenes mañana

 

 Mañana es un buen día para seguir esperando

 Posiblemente nos queda todavía mucho tiempo

 Y en mucho tiempo es posible que descubran

 Qué es lo que seremos después de mañana

 Posiblemente ya no se acuerdan de que existimos

 Nos hicieron muy pequeños para mañana

 Por la mañana iremos a buscar un empleo

 Es posible que no existamos mañana

                                    Guillermo Molina Morales

Me siento muy a gusto frente a la chimenea,

 el suave crepitar de las llamas

 me relaja y vacía.

 Cuesta encender un fuego, como cuesta

 que se eleve el espíritu de un sueño

 por encima del barro,

 que un amor cobre forma, que una amistad se asiente.

 Son necesarios leños,

 pastillas de gasoil y algunas ramas;

 además de paciencia.

 Por las ventanas vemos la tormenta de nieve.

 La ira de los copos contraviene a la lumbre,

 la niega, aunque comparte su destino

 de belleza fugaz.

 Las montañas y lagos desconocen

 esta condena al límite;

 el miedo a que las cosas no perduren,

 ni tan siquiera tú.

 Bailemos en la alfombra.

 Deseo acariciarte en la penumbra,

 poseer tu certeza iluminada

 por la hermosura efímera del fuego.

                                                        Ariadna G. García

Como cada mañana

Ahora sé

que estas calles nos han hecho solitarios

y nuestro corazón

tiene el pulso amarillo

de las maderas lentas de un tranvía.

Sobre su cuerpo viejo

andábamos despacio, de forma irregular,

con una simetría parecida a los árboles.

Era hermoso acudir

cada mañana

y respetar la cita con la hiedra

del muro,

los ropajes cansados de las casas estrechas

y de las calles sucias. Agradable

cruzar sobre algún puente,

detenerse lo exacto

para ver cómo el agua discute en las orillas.

En su jardín olimos

los primeros inviernos, su curso indefinido

por entre las palmeras.

Casi nadie pasaba,

sólo había

cuarenta sillas rojas

de los bares cerrados y alguna soledad

definitiva.

Durante muchos años,

durante tantos días que pasaron

el uno tras el otro,

el deber era un cierto paseo solitario,

la cita con un rumbo que sólo desviamos

para pisar las horas que caían,

los sueños que faltaban,

la superficie helada de los charcos,

para saltar los setos

o besamos las uñas moradas por el frío.

Y llegando a la puerta solíamos comprar

pequeños caramelos de nata o de violetas.

Entrábamos por fin para mezclamos

como cada mañana de la vida

con el paso cansado, los azulejos fríos

de un mundo hecho en latín

y números romanos.

Ahora sé

que en aquella ciudad deshabitada

la gente andaba triste,

con una soledad definitiva

llena de abrigos largos y paraguas.

                                    Luis García Montero